metaforas

Soy la metafora imperfecta de un género insurrecto
y pocos hablan mi dialecto
en esta jungla ortodoxa
llena de paradigmas
hija de la nada, en medio del todo
simplemente encadenada y catalogada
mi piel siente ya las punzadas
que aplastan la mirada
el dolor de sufrir, el dolor de amar
son migajas comparadas
con el desconsuelo que astilla el corazón
lo que duele no sentir
cancerbera de mi alma sin razón
sin motivo aparente
sentir como lo hago yo, por medio de la mente
abro los ojos una vez más
las pestañas ya cansadas
bocanadas de aire
siempre en el limbo rodeada de nada